—Puedo explicar las declaraciones de Mercer.
La otra persona continuó hablando. Él se levantó y caminó hacia la ventana.
—No, no es necesario. Puedo aportar documentos corregidos.
Otro silencio. Se le cayeron los hombros.
—¿Qué significa rescisión en este contexto?
Miré las flores sobre la isla. Un pétalo blanco había caído sobre el granito. Daniel terminó la llamada sin despedirse y permaneció de cara a la ventana durante varios segundos antes de volverse.
—Podemos arreglar esto.
La ironía era casi dolorosa. Horas antes, creía que yo era una mujer sin trabajo, sin influencias y sin opciones; ahora quería colaborar.
—¿A qué te refieres con podemos? —pregunté.
—Sigues siendo mi esposa.
—Me pediste el divorcio ayer.
—Eso fue antes de que esto se complicara.
—No. Ya era complicado. Simplemente pensaste que yo nunca me daría cuenta.
Volvió a la mesa.
—Belle, escúchame. Los documentos de Mercer eran proyecciones. Todo el mundo utiliza proyecciones agresivas.
—¿Tenías una participación en la propiedad?
—Estaba prevista.
—¿Estaba autorizada?
Miró hacia otro lado.
—Daniel.
—Tenía garantías verbales.
—¿De quién?
—Eso no es relevante.
—Es relevante para la gente que confió en esos papeles.
Se le tensó la mandíbula.
—Te estás divirtiendo con esto.
—No.
Lo decía en serio. No me sentía victoriosa; me sentía como si estuviera parada entre los restos de una casa que no me había dado cuenta de que se estaba quemando.
—Crees que porque has encontrado unas cuantas notas y estados financieros, controlas lo que pasa ahora.
—No necesito controlarlo todo.
Recogí la página y la devolví a la carpeta.
—Solo necesito impedirte que me controles a mí.
Cogió su abrigo.
—Has cambiado.
—No. Dejaste de mirarme de cerca como para conocerme.
Antes de irse, echó una mirada hacia la puerta del despacho.
—¿Cuánto gana Northline?
Ahí estaba. No “cuánto tiempo llevas construyéndola”, no “por qué no lo sabía”, no “estás orgullosa”.